A encruzilhada

Noite cerrada.
O vento sopra forte na encruzilhada.
As horas pendem como espadas.
Brancas as mãos, despojadas.
Os olhos hesitam na escolha entre os nadas
das estradas.

Vêm-me lembranças vãs de outros caminhos
a que não sei regressar,
de vozes lentas e graves,
de perfumes de flores arrancadas.
A terra firme, o chão sagrado
foge-me dos pés
e o vento impaciente
num sopro irado pergunta:
Quem és?

Inerte, procuro o horizonte da estrada,
ou talvez um improvável equívoco da sorte,
ou talvez a revelação interdita do futuro,
algo que exorte o meu ânimo perplexo,
enquanto o afiado punhal do destino,
expectante, cintila no escuro,
atento ao meu mínimo reflexo.