Se

A minha alma é um espelho baço.
Um muro de cansaço
sobre os meus ombros.
E nas minhas mãos
escombros
sonhos vãos.

Pudesse ser um grito na madrugada
rasgando a noite e o quarto
dessa criança assustada,
em vez deste sujo mendigo
que se arrasta
(que persigo)
esfaimado
pelas frias paredes
da cidade.

A minha alma é um quarto
de lua,
é a face crua do morto
no berço final.
Falta-me a força
ou a vontade.
Porquê chorar no funeral?