Luz

No dia em que eu nasci
minha mãe não estava lá.
Era Outono e chovia.
Toda a gente sabe que o Outono e a chuva
fazem cair nas almas uma folha de tristeza
que se pega, molhada, ao coração.
Eu não era excepção. Estava triste.
Lá fora, os carros descuidados
molhavam quem passava no passeio;
um cão com olhar taciturno
abrigava-se debaixo de um telheiro;
o cauteleiro adiava a sorte no fundo da sacola,
enterrava o chapéu na cabeça,
e seguia para casa, onde não chovia menos;
um estudante de capa corria para o autocarro
que arrancava, indiferente e apressado,
deixando um adeus de fumo e cheiro a travões
que se misturava com a chuva;
as meninas do liceu, de meias encharcadas,
corriam aos gritinhos para o aconchego maternal
de um centro comercial;
os amantes despediam-se em segredo
com um beijo molhado debaixo do guarda-chuva;
a badalada de um sino longínquo
anunciava as seis horas da tarde.

Foi então que eu senti um princípio de luz
a crescer-me nos braços,
a iluminar a cidade,
a subir as paredes cinzentas do quarto,
a erguer-me a fronte
e a tornar-se mais forte
contra a força da noite,
e a abrir-me os olhos
e o pensamento,
e a fazer-me ouvir as palavras no vento
que me diziam que era tempo,
era tempo de nascer.
Da tristeza fiz paixão,
da submissão rebeldia,
e nasci. Cheio de ambição
de viver e de chorar.
Era Outono e chovia.