Sexo XXI

Morreu Romeu.
Julieta está diferente.
Mama na chupeta,
come chocolate,
anda de bicicleta.
- É tão difícil amar-te
- dizia Romeu.
E Julieta sorria,
tonta da poesia
de um orgasmo
que não era o seu.
Julieta é uma menina,
catorze anos mal feitos,
e já lhe cobiçam os peitos,
já lhe cheiram a vagina.

Ao ver o rosto esverdeado
do amante envenenado,
quatro lágrimas caíram,
mas só duas bastariam
para expurgar toda a dor
e esborratar a pintura.
Já ninguém morre de amor.
No dia do funeral
conheceu o Juvenal
que habitava num T3
na primeira linha de mar.
O prazer que se escondia
quando outrora sorria,
descobriu-o Julieta
nos estofos de pele fria
de um largo banco de trás.

Agora Julieta é feliz.
Sonha em ser top-model,
em ir a Paris.
Tem um casaco de pele,
usa unhas postiças
e põe pó no nariz.
Romeu morreu.
Julieta está diferente.
Já ninguém morre de amor
como soía antigamente.